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Antoinette Fouque, co-créatrice du MLF

Mon amie Antoinette Fouque, co-créatrice du MLF
 
En avril 2007, au Salon du Livre de Paris, je tombe sur Sorj Chalandon qui me présente aux deux personnes avec lesquelles ils papotent.

— On adore votre mari, me disent-ils. D’ailleurs lorsque nous avons proposé un documentaire sur Mai 68 à Canal +, ils nous ont répondu qu’ils le produiraient à la seule condition que ce soit Philippe Harel qui le réalise.
— Il est là, Philippe, je vais lui dire de nous rejoindre.

Trois jours plus tard, j’accepte un rendez-vous chez Canal pour mon mari qui n’a pas envie de faire ce documentaire. Pour l’encourager à accepter cette commande, je l’accompagne, un peu comme une maman qui accompagne son ado chez le dentiste. Au bout d’une heure, je m’ennuie.

— Bon, ben, je crois qu’on s’est tout dit, nous allons y aller parce que, moi, Mai 68, je n’en ai rien à foutre, j’ajoute un peu bêtement comme une enfant gâtée qui veut aller jouer.
— J’adore votre point de vue, me lance la personne en charge de la production du documentaire, je veux que vous soyez co-auteur.
— Vous ne voulez pas plutôt un co-auteur qui soit intéressé par le sujet, je questionne, étonnée que mon point de vue de ne rien en avoir à foutre, l’intéresse.

Les contrats signés, nous commençons les interviews et là, je me passionne pour le sujet, notamment lorsque nous rencontrons André Comte-Sponville et Boris Cyrulnik qui nous explique qu’avant Mai 68, les étudiants venaient chercher du savoir et qu’après Mai 68, ils venaient chercher un diplôme. Dans nos recherches, je tombe sur un portrait d’Antoinette Fouque dont je n’avais jamais entendu parler. Immédiatement, je demande aux producteurs d’organiser un entretien.

— Non, me répondent-ils, nous ne l’aimons pas.
— Je m’en fiche que vous ne l’aimiez pas, je suis co-auteur, je veux l’interviewer, je vous remercie d’organiser le rendez-vous.

La semaine suivante, nous pénétrons, mon mari, l’excellent Édouard Waintrop, l’autre co-auteur, spécialiste de cette époque, l’ingé-son, le chef-op et une maquilleuse que mon mari avait exigée afin que chacun des intervenants soit beau à l’image, dans l’hôtel particulier tout blanc d’Antoinette Fouque, rue de Verneuil, en face de celui de Serge Gainsbourg.

Antoinette est sur une chaise roulante. Elle souffre depuis longtemps d’une maladie qui diminue son corps. Mais sa tête est là. Et quelle tête ! C’est un bonheur de l’interviewer. Le lendemain, Élisabeth qui s’occupait d’elle me téléphone :

— Antoinette aimerait vous revoir, quel jour voulez-vous venir déjeuner ?

C’est ainsi que notre amitié est née. Elle adorait également mon mari. Régulièrement, Antoinette m’appelait pour me questionner sur des tas de sujets concernant, bien sûr, les femmes. Nous parlions des heures. C’était toujours enrichissant. Chaque fois que je sortais un roman, Antoinette m’offrait une soirée pour deux cents personnes dans son Espace des Femmes, rue Jacob, situé derrière sa Librairie des Femmes. Antoinette a été la première à créer des livres-audio afin que sa maman calabraise qui ne savait pas lire ni écrire, ait accès à la littérature. Elle a fondé sa maison d’édition Les Éditions des Femmes pour que les femmes opprimées du monde entier ait un endroit où elles pouvaient s’exprimer et laisser une trace de leur combat sans but de rentabilité financière.

— Il faut absolument faire un documentaire sur votre parcours, Antoinette, je lui dis un jour, mon mari le réalisera, moi, je l’écrirai.
— J’ai déjà accepté un portrait pour Arte, il va bientôt être mis en production.

Quand celui-ci est fini, Antoinette nous invite à le visionner.

— Okay, je lui dis, c’est très bien qu’il existe, mais vous méritez mieux, Antoinette, votre voix doit circuler dans toutes les facultés françaises et étrangères afin que personne ne vous oublie. Il faut garder une trace et transmettre toutes les actions que vous avez menées dans le monde entier avec vos correspondantes notamment africaines, pour la protection des femmes.

J’aimais aussi quand Antoinette m’expliquait que MLF voulait dire Mouvement de Libération des Femmes qui incluait également les hommes, comme lorsque l’on dit les Hommes, on inclut évidemment les femmes. Pour elle, la libération des femmes et donc des hommes passait par en premier lieu par la libération sociale afin d’améliorer la vie des ouvriers, elle souffrait qu’une grande partie de la population soit esclave des usines, à passer leur vie sur des chaînes sans grand espoir, ni salut.

En 2012, je sens une urgence. Toujours mon intuition.

— Antoinette, il ne faut plus perdre de temps, on doit faire votre documentaire maintenant, d’autant que vous avez des centaines d’heures d’archives à consulter.
— D’accord, mais je veux qu’une télévision le finance.
— Aucune télévision ne le financera, Antoinette, le lui réponds. Les décideuses ne vous aiment pas. Pour trois mille raisons. Celles de la génération en-dessous de la vôtre qui sont encore en poste, vous en veulent, et les plus jeunes ne vous connaissent pas. Vous avez la chance d’être riche, vous le financerez vous-même. Nous ferons également une version anglaise pour les universités américaines où vous avez enseigné.

Antoinette était immensément riche. Une famille française lui avait donné un magot, lorsqu’elle était jeune, qu’elle avait su faire fructifier, et qu’elle avait mis dans ses actions pour aider les femmes, pour créer également sa librairie et sa maison d’édition.

Pendant deux ans, j’ai seriné Antoinette qui repoussait toujours le projet.

Le 21 février 2014, j’entre à la Divina Commedia, le restaurant italien de nos amis Bruno et Léonardo, quand Isabelle Huppert me téléphone.

— Sylvie, tu veux que l’on aille ensemble à l’enterrement d’Antoinette ?

Je m’écroule en larmes. Je laisse mon mari et rentre chez moi pour pleurer la perte de mon amie, la perte de la transmission de son savoir, la perte d’une grande dame que j’ai eu la chance de fréquenter.

Antoinette Fouque est dorénavant oubliée pour l’éternité. Sa voix, sa pensée, son vécu, son expérience, ses actions, manquent énormément aujourd’hui où les mouvements féministes sont dans la haine des hommes. Ce que n’était pas Antoinette, elle était dans l’amour. C’est d’ailleurs cet amour de l’amour des hommes et des femmes qui nous a réuni.
 
Sylvie Bourgeois Harel

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Mère et fille

J’ai été élevée au milieu de garçons. Mes seules références féminines étaient ma mère qui ne travaillait pas, ma grand-mère morte lorsque j’avais 9 ans, et ma meilleure amie de mon âge. Mais j’observais. J’observais l’évolution de Marie, la secrétaire célibataire de mon père, qui portaient des mini-jupes de plus en plus courtes avec des manteaux maxi de plus en plus longs. Amoureuse de Barret, le dessinateur de l’atelier d’architecture et de publicité de mon père, elle attendait, mettant sur son nez des lunettes de plus en plus grandes, et aux pieds des talons compensés de plus en plus hauts, que le beau Barret se déclare. Mais Barret, c’est ma tante Pauline qui l’a eu, un été, où Barret et Marie avaient été invités en vacances chez mes parents dans le Sud, ma tante divorcée et prédatrice sexuelle étant notre voisine, elle n’a eu qu’à tendre la main d’autant qu’elle était la pionnière des seins nus sur la plage. Pauline était professeur de sciences naturelles et étudiait dans son lit l’anatomie masculine de chaque homme qu’elle prenait en stop dans sa 4L, de préférence des barbus qui râlaient contre la société de consommation en pleine essor.
Ma mère me répétait que je devais bien travailler à l’école afin de devenir financièrement indépendante et de ne jamais avoir besoin d’un homme pour payer mon loyer et voyager. Ma mère aimait la nature et les livres. Mais elle était constamment épuisée par l’énergie masculine de la maison pour laquelle elle devait faire à manger en permanence. Faire les courses, préparer les repas, débarrasser la table, ranger la cuisine. J’étais la dernière après trois garçons, et dès mes 6 ans, je l’aidais. À faire les courses, préparer les repas, débarrasser la table, ranger la cuisine. Je la consolais aussi quand, épuisée, elle quittait le repas en disant qu’elle avait hâte d’être dans le trou.
Madame Collaud, la boulangère chez qui j’achetais des gros pains, aussi, était toujours fatiguée, jusqu’au jour où elle est morte, un de ses fils qui était dans ma classe avait 8 ans. Dans le quartier, les femmes chuchotaient en silence que cette pauvre madame Collaud était morte de s’être fait avorter en cachette, épuisée que le boulanger la mette enceinte chaque année. La mère de ma meilleure amie est morte aussi, quelques mois plus tard, d’un cancer, tout comme ma grand-mère, mon grand-père, la dame qui organisait à la maison des réunions Tupperware, la coiffeuse qui faisait des chignons de laque, immenses, à ma mère, monsieur Royer du bureau de tabac, sa fille qui tenait le pressing, et l’épouse de notre docteur de famille. Le seul à avoir eu une rémission a été Roland, l’ami poète de mes parents obligé de cacher son homosexualité, sauf à la maison où mes parents revendiquaient la liberté et la tolérance. J’entendais ce mot, cancer, sur toutes les bouches lorsque je faisais les courses chez les commerçants où les épouses tenaient toujours la caisse, tandis que les maris servaient les clientes. Ces couples semblaient inséparables beaucoup plus que ceux qui venaient danser à la maison aux soirées que mes parents organisaient chaque mois, et où il n’était pas rare que je surprenne le mari de l’une embrasser la femme de son copain qui lui-même essayait de voler un baiser à ma mère pendant les slows où mon père mettait sur sa platine BO la chanson Sag warum qui leur donnait, à tous, l’envie de s’aimer avant qu’il ne soit trop tard. Quand mes parents invitaient à dîner des clients pour qui mon père assurait un service après-vente impeccable en couchant avec leurs épouses qui s’ennuyaient fortement dans la jolie maison qu’il venait de leur construire, les hommes fumaient cigarettes sur cigarettes, buvaient whisky sur whisky, et citaient Freud, Marcuse, et les publicités Marlboro qui les faisaient passer pour des cowboys bisontins au volant de leur BMW ou Mercedes qu’ils conduisaient à 200 à l’heure. Mon frère aîné, aussi, conduisait sa moto à 200 à l’heure, et sans casques, avant de partir au service militaire la veille de sa majorité fixée à 21 ans.
En sixième, après avoir rendu visite avec ma mère aux ouvrières de Lip qui s’était érigées en communauté autonome afin de pouvoir continuer à fabriquer et vendre des montres, malgré la fermeture de l’usine, nous avons manifesté à leurs côtés avec ma tante divorcée nymphomane venue spécialement à Besançon pour participer au mai 68 franc-comtois, et pleins d’étudiants barbus qui avaient commencé à envahir notre salon depuis que ma mère faisait des conférences au sein d’une association culturelle. Pendant qu’ils vidaient notre frigidaire et la cave de mon père, elle écoutait, en fumant alors qu’elle ne fumait jamais, leurs revendications et les aidait à synthétiser leurs convictions révolutionnaires. Afin de ne pas leur ressembler, je me suis mise à travailler à 12 ans, après l’école, de 5 à 7, j’étais boulangère, et aussi les mercredis et samedis après-midi, et le dimanche matin. Je buvais des panachés-bière avec les vendeuses pour me vieillir. Le soir, deux fois par semaine, je rejoignais des grands de 20 ans qui avaient monté une troupe de théâtre. Un étudiant barbu de ma mère, certainement pour se débarrasser de moi car je ne décollais pas du salon quand ils fumaient avec elle et buvaient les grands crus de mon père, en exposant leurs idéologies maoïstes et trotskistes, m’avait donné leurs coordonnées. J’étais arrivée en pleine séance d’improvisation. Après m’être roulée par terre en hurlant ma haine de la famille que j’exprimais à chaque repas quand mes frères envisageaient de me marier plus tard à un homme riche afin de pouvoir venir habiter chez moi, ils ont décidé de me donner le rôle d’un enfant-roi dans une pièce de Ionesco que nous avions joué au théâtre en fin d’année.
Ma mère m’a transmis le goût de la nature et des livres. Je lisais tout le temps. À 14 ans, les biographies des peintres me passionnaient, Suzanne Valadon me fascina, et les dix tomes des Histoires d’amour de l’histoire de France, écrits par Guy Breton, achevèrent mon éducation et ma compréhension du monde, le sexe et l’argent étaient les mots-clés. 
*
Après la boulangerie, par souci d’indépendance, j’ai continué de travailler, je n’ai pas fait d’études, mais j’ai toujours continué de lire. Beaucoup. À 20 ans, mes auteurs préférés étaient Balzac, Guitry, Claudel, Marivaux, et aussi Freud. À l’époque, je ne savais pas que son neveu américain Edward Bernays, le père des Relations Publiques et de la propagande, s’était servi des travaux de son oncle et du Français Gustave le Bon qui avait écrit, en 1895, La psychologie des foules, pour mettre au point des méthodes de manipulation de l'opinion et d'incitation à la consommation. En 1929, ayant comme client Lucky Strike, Bernays transgressa l’interdit de la cigarette pour les femmes en créant des publicités où de jolies jeunes filles, sous le slogan les torches de la liberté, fumaient en public afin d’affirmer leur indépendance et leur émancipation.
Les débuts des années 80 marquèrent aussi un vent de panique chez les amies de ma mère, elles se mirent à parler, à revendiquer, à divorcer, à reprendre le chemin de la faculté, à entamer des études de psychologie, à suivre une analyse ou une psychothérapie, à forcer leur époux à consulter un conseiller conjugal, à boire, à fumer, à partir à la rencontre d’elles–mêmes dans des ashrams en Inde, à répondre à des annonces de rencontres amoureuses sur le Chasseur Français, à oser entrer dans une agence matrimoniale. Pendant ce temps, les filles de mon âge allaient en fac, fumaient des pétards, additionnaient les aventures, avortaient à tour de bras, un de mes frères posait une antenne sur le toit de la maison pour diffuser sa radio libre, et les garçons ne se cachaient plus pour s’embrasser en boîte de nuit, Roland, l'ami poète de mes parents, enchanté de cette nouvelle liberté, se trouvait néanmoins trop vieux pour afficher son homosexualité.
 
Pendant que François Mitterrand faisait passer une loi qui accordait les mêmes droits de protection et d'héritage aux enfants adultérins que l'on appelait dorénavant, au lieu de bâtards, enfants nés hors mariage, que les tests sanguins se perfectionnaient jusqu’à être reconnus juridiquement (en 1993) pour effectuer une recherche en paternité, que les premières Fécondation In Vitro voyaient le jour, ma mère m'annonça que j’étais un bébé Ogino, et que si la pilule ou l’avortement avaient été autorisés, je n’aurais jamais vu le jour. Elle m'expliqua qu'en 1920, une loi avait associé la contraception à l’avortement qui était considéré comme un crime (un avorteur et une avorteuse avaient été guillotinés en 1943), et qu'avant ma naissance, certaines de ses amies arrivaient à se procurer des diaphragmes ou des pilules anti-contraceptives, mais clandestinement. Elle ajouta qu'en 1956 une association, La Maternité Heureuse, donnait des conseils et des informations sur l’éducation familiale et sexuelle, suivie du Planning Familial en 1960. Ma mère m'apprit aussi que la pilule avait été autorisée qu'en 1967, que le MLF avait été créé en 1970, et que la loi Veil sur l’avortement, signée le 17 janvier 1975, autorisait également la mise à disposition des pilules pour les mineures.
 
Ma mère aimait me rappeler que le droit de vote pour les françaises n'avait été accordé qu'en 1944, qu’en 1946, le principe d’égalité absolue avait été inscrit dans la Constitution de la IVe République, qu’en 1965, les femmes mariées purent ouvrir un compte bancaire à leur nom sans l’autorisation de leur époux, qu’en 1970, l’autorité parentale remplaça la puissance paternelle. Elle était fière que mon père n’ait pas attendu 1972, où le principe du "à travail égal salaire éga"l venait d’être instauré, pour payer sa secrétaire Marie aussi bien que son dessinateur Barret (celui dont elle était secrètement amoureuse). En effet, précurseur dans sa façon de concevoir le travail qui permettait de gagner sa vie mais aussi et surtout d’être un accomplissement de l’épanouissement personnel, mon père avait toujours refusé qu’il y ait des pointeuses dans son atelier d’architecture et de publicité. Chacun de ses employés, autant les hommes que les femmes, était libre de ses horaires, responsable de sa mission, et intéressé au chiffre d’affaires. Il était le seul patron à Besançon à être aussi social et généreux.
 
Ma mère aimait aussi me raconter que le code Napoléon, en 1804, avait interdit le divorce qui pourtant avait été autorisé en 1792, et que celui-ci avait été rétabli en 1886, et que ce même code Napoléon avait interdit le port du pantalon aux femmes, excepté pour Mardi Gras où le « travestissement » était autorisé dès lors qu’il était un déguisement. Par la suite, des décrets autorisèrent les femmes, qui en faisaient la demande à la préfecture, de porter un pantalon à condition qu’elles conduisent un vélo ou montent à cheval. Georges Sand et la peintre Rosa Bonheur (première femme à avoir reçu la légion d’honneur), effectuèrent cette démarche se revendiquant du féminisme instauré par Olympe de Gouges.
 
Ma mère m’avait également confié qu'elle était ravie que mon père ait refusé de divorcer lorsqu'elle en avait fait la demande en 1969 (le divorce par consentement mutuel n'avait été instauré qu'en 1975), grâce à cela, elle avait pu continuer de vivre auprès de cet artiste drôle, beau, intelligent, talentueux, généreux, auprès duquel elle ne s’ennuyait jamais. Elle m'enseigna alors sa vision du couple qui devait évoluer dans la tolérance, la joie, la bienveillance, le pardon, le rire et surtout d'apprendre à foutre la paix à l'autre, que personne n'appartient à personne, mais qu'en revanche, l'entité "couple" est a préserver car c'est une force pour lutter contre tous les violences de la vie qui sont beaucoup plus dures que les simples déceptions ou frustrations que l'on peut rencontrer dans la vie quotidienne lorsque l'on vit à deux et en famille.
 
Quand je suis partie travailler à Paris, ma mère m’écrivit une très belle lettre sur l’amour et la tolérance, et m’engagea à lui répondre afin d’instaurer entre nous une correspondance à la manière de celle de Madame de Sévigné et de sa fille Madame de Grignan. Du haut de mes 21 ans et de mon obsession de travailler dans deux boulots à la fois afin d'’être indépendante financièrement, je n'ai pas pris le temps de lui répondre. Et j'en souffre aujourd'hui. Ce documentaire qui relate l’évolution des droits des femmes au travers du parcours d’une française qui aurait 95 ans et de sa fille, est ma réponse, bien des années plus tard, à toutes les formes d’amour et de tolérance que ma mère m’a transmises et dont, j’espère, être digne.
 
Ma mère, dont la passion était les livres et la nature, mourut à 70 ans d’un cancer généralisé sans savoir que j’étais devenue écrivain, et sans savoir non plus que j’habitais à Saint-Germain-des-Près, le quartier où elle rêvait de vivre, entouré d’artistes, les seuls êtres qui la fascinaient.
 
Ma mère est morte sans connaître non plus la loi de 2010 relative aux violences faites spécifiquement aux femmes, continuité de celle de 1992 qui pénalisait les violences conjugales et le harcèlement sexuel sur le lieu du travail, ni la loi du 6 juin 2000 sur la parité, ni celle de 2012 relative au harcèlement sexuel, ni la loi de 2014 pour l’égalité réelle entre les femmes et les hommes, ni celle de 2016 pour renforcer la lutte contre le système prostitutionnel, ni le PACS, ni la PMA, ni le mariage pour tous, ni la GPA, commerciale ou altruiste, ni les termes LGBTQI+, ni le botox, ni le jeunisme. Elle n’aura pas connu non plus l’écriture inclusive qui l’aurait certainement rendue folle, elle qui aimait tellement la littérature et la pensée.

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